Sí, porque… Na, ganadora de la cuarta edición, ya me ha comunicado la siguiente palabra clave, y esa es: «PALABRA».
Así que ya podéis ir pensando vuestros microcuentos (longitud máxima: 600 caracteres sin espacios). Recordad que se pueden presentar a lo sumo dos cuentos y que éstos deben incluir la palabra clave -‘palabra’, en esta quinta edición-.
♣ Fecha límite para mandar tu relato: domingo 3 de Junio
¡Suerte!
Today your blog, tomorrow the world 
Me pregunto cuál fue el momento exacto en el que Sergio entendió lo que intentaba decirle. A penas recuerdo algunos momentos de la conversación. Él estaba apoyado en la ventanilla del coche, parecía abatido. Le dije que se acababa, que seguía sintiendo algo por Luís, que no quería mezclar las cosas, que necesitaba tiempo, que la noche anterior había sentido asco al acostarme con él… Y entonces me miró con ternura, con unos ojos que no reconocí, y me dijo que me esperaría. Y yo respondí lo único que pasó por mi mente, a gritos: “Es que no tienes orgullo, ¿o qué?”.
Y sí, debió ser la palabra “orgullo” la que me trajo hasta aquí. Ya no recuerdo nada más. Sólo tengo una pregunta: “¿estoy viva?”.
Después de mucho coincidimos en el mismo bar. A pesar del tiempo transcurrido, al verte sentí lo mismo que aquellas veces. Una punzada me recorrió por dentro. Podía visualizarnos de nuevo aquel día, aquellas semanas. Fue inevitable.
No pensaba verte nunca jamás, pero aquí estabas de nuevo, en el lugar más inverosímil en que nunca imaginé.
Sonreíste, te devolví una medio sonrisa, no sé muy bien de qué. «¿Qué tal?»Cuando te devolví la pregunta, me mirabas.»¿Qué lees?» «Palabras, palabras, palabras…». En la portada, “Hamlet, príncipe de Dinamarca”.No volvimos a hablar, para qué si sólo eran eso, palabras. Palabras sin sentido, como tú y como la situación, como nosotros para siempre. Palabras.
uy? ahora sólo aparecen 2 microrrelatos..pero juraría que eran 3..uno que trataba de bombones…vaya poltergeist..:en fin. P
Sí, es que Blanca se ha equivocado y lo ha mandado con más de 600 caracteres, por eso lo he borrado (se had ado cuenta ella y me lo ha pedido)
Estas en todo!
Sólo estábamos Nica y yo. En dieciocho meses nada. Se lo juré a Marcos y lo había cumplido, pero aquella mañana nada iba bien. Nico se había pasado toda la noche llorando, papá estaba en el hospital, acababan de comunicarme que nos habían denegado el préstamo y Marcos seguía de viaje. Sentía una presión constante en el pecho, ya me había fumado varios cigarrillos, me había tomado varias tilas y había intentado controlar mi respiración, pero todo era absurdo.
Cogí el teléfono y marqué el número de La Loca, ella podría ayudarme.
Marcos llegó en la noche, yo aún estaba en mi nube, Nica empezó a patalear y a reír cuando vio a su padre. Marcos me preguntó qué tal había ido el día y Nica dijo su primera palabra: “COCA”.
jajaja..no, es que me los he leido y luego he puesto el mio, y luego ya no estaba!xD además que estaba bien el microrrelato 🙂
a ver que sale con la palabra «palabra»!
besoos
– Compréndelo, él vive aquí cerca, y tú a cientos de kilómetros de distancia.
– ¿Mé estás pidiendo que entienda razonadamente tu infidelidad? – la miró directamente a los ojos, desafiándola a que fuera sincera.
– No te he sido infiel, por eso te lo cuento, para no hacerte daño.
– ¿También te tengo que dar las gracias? ¿Por dejarme en la estacada, por tirarlo todo por la borda?
Los dos rompieron a llorar uno detrás del otro, y sus fuerzas para seguir discutiendo se diluían y escapaban con cada lágrima suicidada.
– ¡Sólo ha sido un beso! Yo te quiero a tí.
– Palabras, son sólo dulces palabras que se convierten en amarga cera en mis oídos.
Ya van 5 ediciones!!! Bueno, se nota qué tengo la cabeza ya en las vacaciones así qué el relato me ha salido así, jeje
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El sudor que cubría su cuerpo se mezclaba con el polvo, al ritmo de los golpes del martillo y el cincel.
El color oscuro de la diorita contrastaba con su piel dorada por el sol. Se tendió a descansar a la sombra de un sicomoro, y recordó como había llegado allí.
El camino para llegar a ser escultor del templo había sido duro, y el trabajo no lo era menos. Pero la eternidad de su misión dulcificaba su existencia. Plasmar la vida en piedra, para mayor gloria del Faraón. Labrador de la palabra…
Desenvolvías el dulce con cuidado, como si todos tus esfuerzos se concentrasen en no romper el papel dorado. De vez en cuando te atrevías a levantar la vista, pero tenías que bajarla en seguida, cuando tus ojos encontraban los suyos impactantes.
Mantenías el hilo de la conversación como podías, sin abandonar tu tarea de arrancar el envoltorio. No era nada fácil: su proximidad hacía que te temblase el pulso, y sus palabras que tuvieras que pensar a un ritmo frenético qué contestar.
Por fin, hizo alguna broma, ya ni recuerdas cuál; sonreíste y te llevaste el bombón a la boca, despacio, muy despacio, y sosteniéndole por primera vez la mirada… Entonces tembló él.
Siempre has tenido una boca bonita; y lo sabes.
Sus 19 años la hacían vulnerable frente a los 35 de el, pero creía que valía la pena arriesgarse.
En su mente se agolpaban los poemas que escribía para ella.
Reloj detén tu camino, porque mi vida se apaga; tu eres la estrella que alumbra mi ser, yo sin tu amor no soy nada…
Decidió escuchar la radio buscando un poco de calma. Le diré que si.
Sintonizó una emisora desconocida para ella, y escuchó a un tal Machín:
Reloj detén tu camino, porque mi vida se apaga…
¡Esa canción! … y recordó la canción de Céspedes:
Todo se vuelve oscuro para dentro, y se terminó, se acabó y fuimos inventándonos la vida, y llegó la mentira, y se terminó, y es que cuando al corazón le duele el alma, ay corazón, ay corazón
Susurrando la palabra mentira.
el viento silbó una palabra y pude oler su significado. el perfume me embotó la nariz y dejé de percibirlo; me acostumbré a él y me acompañó el día que dirigí a mis hombres contra los troyanos. diez años después su esencia de sangre, sudor y lágrimas se me hizo repugnante. cuán distintas son las sensaciones que provoca la guerra aunque siempre huela igual
NI UNA PALABRA EN LOS DICCIONARIOS
detenida joven de 18 años por tachar en todo tipo de diccionarios de bibliotecas y casas particulares de todo el país la definición de “palabra” para escribir “dícese de los puñales que se clavan o son clavados en el corazón”. cubrió de tinta tan concienzudamente el significado que la academia de la lengua ha tenido serios problemas para restablecer las múltiples ideas que sugiere la palabra.
de momento documentos y libros están siendo escritos ajustados a la nueva norma. así, en los juzgados las mujeres han muerto por palabras y en el teatro de la capital romeo muere por la fuerza de una palabra.
Ana, el domingo no es día 2, es día 3, ¿no? 😉
Cierto!!!
Cambiado, muchas gracias 😉
PALABRAS
Palabras. Eso es lo que no vas a obtener de mí esta noche. Tu boca se encargará de mantenerme callada, como la mía piensa instruirte una vez más. Esta noche no voy a hablar, pero mis manos, mi sudor y mis gemidos te lo dirán todo. Conocerás por la agitación de mis senos y el temblor de mis muslos el ímpetu de mi deseo.
(Encerrado en mis caderas, dime si existe la distancia).
Palabras. Mi mirada, cayendo en tus ojos de gato soñador, te lo dice todo. Escribiré mis sentimientos sobre tu piel usando las caricias de pluma y mi corazón de tintero. La explosión de mi alma en tu cuerpo será una forma más de decírtelo. Y mi voz te hablará en suspiros.
(Mientras me envuelvo en ti, dime si necesitas palabras).
Mun Light Doll
Entré y me senté. Un funcionario me escrutaba por encima de sus quevedos. Tenía cara de chivo y dientes de ratón.
– Espere –me dijo-.
Yo le hice caso.
Las horas pasaban y nada pasaba. Yo era importante en mi pueblo; aquí, solo un mindundi. Si al menos me hubiese traído el periódico. El tic-tac del reloj. El ruido de mi barriga. La respiración del chupatintas.
-¡Señor M.! -grito una voz por un pasillo.
Entré y me senté. Aún con más cara de chivo.
– Hemos leído lo que nos envió. No nos gusta. Creo que tendrá que entrar en prisión.
Yo, que lo intuía, no dije nada.
Pulsó un botón y vinieron dos guardias de puntiagudos cascos.
Me pudro en la cárcel.
Quien manda un escrito al Ministerio de Nuevas Palabras corre ese riesgo.
– ¿»Arambol»? ¿Qué clase de palabra es esa? Eso no existe
– ¿Cómo que no? Mi abuela la usaba mucho
Siempre que se ponían a jugar al Scrabble acababan igual, discutiendo por alguna palabra extraña que alguno de los dos no conocía.
– Me da igual, tienen que ser palabras que los dos conozcamos.
– De eso nada, las reglas dicen que vale mientras esté en el diccionario. ¡Compruébalo!
No quería comprobarlo porque sabía que tenía razón. Pero ese día jugaban en su casa, y en su casa siempre se jugaba con sus reglas.
walkinginthemoon: Tu relato me ha acercado sensaciones casi olvidadas.
Croc: Me ha encantado esta frase: «Palabras, son sólo dulces palabras que se convierten en amarga cera en mis oídos».
Serjuzu: Como siempre una descripción cuidada, delicada y llena de símbolos.
Blanca: M encanta la seducción que desprende tu relato.
Eva: Buen juego de letras, palabras y canciones…
La la lá: Me ha gustado mucho el de «ni una palabra en los diccionarios», me ha parecido original y lleno de sensaciones.
Mun Light Doll: Sublime, me ha encantado. Enhorabuena!
Mameluco: Como siempre me llama muchisimo la atención la selección de las palabras que utilizas en tus relatos y la vuelta de tuerca que consigues. Chapeau!
– ¡Cada día estás más obeso colega!
– Tío, no me digas obeso, que es una palabra muy fea.
– ¿Prefieres gordo?
– Pues no, prefiero fuerte… o fornido.
– Lo que tu quieras, pero cada día pesas más.
-¿Y?. Además, ¿a que viene hablar de mis kilos ahora?
– No, si no lo digo por nada. Solo es que te has sentado en el sillón de tu casa y ahora estas en la mía.
– Si te molesto me voy.
– A mi no, pero la próxima vez que quieras verme me avisas antes de destrozarme el techo…
La página 1.870 (versión 600 caracteres, sorry)
Al sacar el diccionario del estante, sonó un leve crujido y se desparramaron todas las palabras por el suelo.
– Joder – exclamó.
Se oyó un suave tintineo y la palabra joder desapareció del suelo para volver a la página 1.322 del diccionario.
El asombro le hizo gritar de emoción.
– ¡Qué movida, tronco!
Y así abandonaron el suelo el pronombre y los dos sustantivos alojándose en las páginas 1.872, 1.546 y 2.236, respectivamente.
Y desde ese instante, así transcurrió su vida, intentando decir en voz alta el mayor número de palabras distintas para rellenar el diccionario y vaciar la habitación.
Evidentemente, no lo logró. Murió a los noventa años y su última palabra, acompañada de otro sutil tintineo, fue putada.
El Cabrón del niño iba para los dos años y no había dicho ni mú.
Di papá, pa-pá pa-pá.
Día mamá, ma-má ma-má.
Pero el nene ni flores.
A los más que llegaba era a balbucear ji-ji-ji.
Pero la jeta que ponía no era de reírse, era un careto de mala leche.
Hasta la abuela metía baza. Ella no paraba de hablar pero, el niño la miraba sin ganas, como al resto, y respondía ji-ji-ji.
Un día estando la mamá, el papá, y la abuela jodiendo la marrana con el pa-pá, ma-má, le-la, el niño con cara de pocos amigos se les quedó mirando y soltó de golpe:
¡Jilipollas!
Había costado, llevaba tiempo ensayando pero, le salió a la primera.
Lo curioso es que a los tres, después del mosqueo, les pareció que la primera palabra del cabroncete era para ellos.
Mamá ¿De verdad que ahí dentro está el cuerpo de Cristo? Sí hijo, pero no como te imaginas. El niño no se podía explicar cómo Cristo cabía en un sitio tan chiquitito. Se puso nervioso cuando oyó lo siguiente. Mamá ¿Os lo vais a comer? Shh, escucha la palabra de Dios. Inquieto, decidió imitar al señor de al lado. Escondió su cabeza con sus pequeñas manos regordetas y cerró los ojos. Silencio. No se oía nada. Un pensamiento le dejó helado. Dios estaba enfadado con él, qué diría su madre si se enterara.
Preocupado, comenzó a charlar en voz alta.
Shhhh!
Hablo con Dios, mamá.
Pues déjalo para luego y cállate.
Raul no entendía nada, pero esa respuesta solo podía significar una cosa. Su madre sabía que Dios a él no le hablaba.
Dicen que existió una vez un hombre de larga barba blanca y pelo lacio. “El enamorado de las palabras”, así es como le llamaban, jamás hablaba. Renunció a la belleza de la palabra pronunciada, a cambio de la eternidad de la escrita.
Deambulaba por las calles llenando sus papeles de preciados tesoros. En su casa, cuidadosamente doblaba cada uno de ellos, y los encerraba en frascos de cristal. Cada mañana quitaba el tapón de corcho del más antiguo y se bebía el líquido resultante.
Murió o se dejo morir cuando me reveló su secreto. Me lo susurro al oído.
Resaca
Encontraron a Ali Babá totalmente borracho frente a su cueva. No había ni rastro de sus cuarenta compinches, aunque empezaron a sospechar que estaban dentro, tras la enorme piedra, ya que se oían ciertos alaridos que venían del interior.
El Babá, mientras tanto, balbuceaba en cuclillas:
– Ala palabra pata de cabra.
– …
– Supercalifrati…
– …
– Cagontó.
De repente ocurrió. Pasó Alá Borat, el vendedor de especias, cual verdulero pregonando sus productos. Y, por azar, mezclaronse las palabras de Alí y Alá.
– Oiga, al rico comino, al verde perejil, el mejor…
– ¡Ábrete, …
– … sésamo, esa pimienta guapa.
– … coño!
Al primer ladrón que salió de la cueva se le llevaban los diablos.
– Ya es la quinta vez que nos lo hace.
el relato de «Na» del enamorado de las palabras me ha recordado a un drama de un autor alemán del romanticismo (creo que era Friedrich Schiller) que iba de un hombre enamoradísimo de una mujer que no le correspondía y que le escribía unas cartas bellísimas que nunca le mandaba
una vez, extasiado de amor pero sin haber tenido casi contacto con ella, cogió todas las cartas las despedazó y suicidó bebiéndoselas con veneno
o algo así
nada eso, para que sepáis que me le todos los relatos y reflexiono sobre ellos 🙂
beseteee
repito
me LEO todos los relatos
esta rapidez a veces juega malas pasadas
Nunca imaginó que aquellas cartas anónimas llenas de palabras sucias que tanto le excitaban, las escribía el soso de su marido en la oficina.
lalalá— veo que el género periodístico/surrealista en los microrrelatos tiene otro representante. Me gusta crear tendencia, pero no que me superen 🙂
mameluco— no quiero parecer pedante, pero cuando seas mayor tendrás que elegir entre ser Larra o Kafka. Porque tu relato tiene un poco de los dos 😉
Tengo poco tiempo, en otro momento comento más.
De la boca del maestro salen un sinfín de palabras, que se empujan, se aplastan, se enredan, se funden hasta formar un hilo que entra por un oído de Paul y sale por el otro, mientras dibuja en el margen del cuaderno.
El mismo hilo entra en el oído de Vincent y, antes de salir, se plasma ávidamente en el papel pautado.
Ese hilo retorna a los oídos del maestro y se guarda en el almacén de donde salió. Y así a una cadencia de diez hilos por minuto, sesenta minutos al día, tres días a la semana.
Paul dibuja porque se está quedando sordo.
Vincent escucha porque se está quedando ciego.
Y el maestro habla porque si no, no sería un maestro.
Y en la escuela la vida se hacía difícil, ya que era obligatorio que todo fuera un secreto.
Larra o Kafka…
Jejeje
que futuro el que me espera, jajaja.
Hubo un rey que no tenía nada que hacer. Como casi todos.
Pensar era su hobby. Y pensando, se le ocurrió que podría matar el tiempo escribiendo las cosas bonitas que tenía el mundo. Y comenzó su labor. Y en ella se sumió. Pasaron los días, las hojas, la tinta. Y no tenía más espacio. Así que mandó talar más árboles, para grabar en ellos las cosas bonitas de la vida.
El país se quedó sin papel. El rey mandó importar árboles de donde fuesen, pues no quería dejar su labor.
Cada día, al llegar la noche, repasaba todas las hojas, pues no quería repetir.
Y un día escribió “poesía”. Y ese día empezó a escribir poesías. Y en una apareció “flor”. Y brotaron los nombres de todas las flores de su pluma.
El mundo se quedó sin bosques. Siguió escribiendo por el palacio, por sus suelos, por sus paredes, por sus techos. Y el pueblo le consideró un loco. Destronaron al pobre chiflado, que sin importarle, imprimió en las calles, en las casas, en los puentes todo lo bonito que le venía a la cabeza.
A un loco nadie le hace caso, ni así a sus locuras. Así que nadie se molestó en leer sus garabatos.
Y llenó de letras los desiertos, y colmó de palabras los mares. Mientras, el mundo le ignoraba. Sus fuerzas flaqueaban, pasaban los años. Pero su tarea no cesaba.
Abarrotó de versos las montañas, quemó de párrafos los hielos. Nadie se percataba de su presencia, ni de la de sus escritos.
Un día alguien, ¡quién sabe si otro loco!, se acercó al ya anciano rey destronado.
– ¿Qué escribe?
– Todo.
Dejó tras de sí un mundo lleno de palabras bonitas que el mundo ignoró.
QUERIDO PAPÁ
Querido papá:
Este planeta es un timo. En la agencia me dijeron que aquí vivía la civilización con los métodos de comunicación más avanzados, pero todavía no he oído a nadie usar la voz. Sólo hablan por ordenador y expresan sus sentimientos por emoticonos. Además, cuando intento leerles no me entero de nada, porque no sé pronunciar lo que escriben, ¡les quitan la mitad de las letras a las palabras!
Al menos, he podido estudiar su filosofía, gracias a las camisetas y chapas que usan muchos de ellos, en las que proclaman sus ideas al resto de sus congéneres. Menos mal que ésas sí están bien escritas.
No me gusta este planeta. Al menos, nosotros sabemos hablar mirándonos a la cara.
Mun Light Doll
>Raccord,
te recomiendo que leas la letra de la canción “Un ramito de violetas”… de Cecilia.
http://www.musica.com/letras.asp?letra=811267
Aunque a mi me hace más gracia la versión de Académica Palanca pero no esta (todavía) en youtube!
¡Qué gracia, Ana! A mí también me recordó ese microrrelatillo a la canción de Cecilia.
Un beso.
La sagrada sacristía estaba siendo profanada, violentamente sumida en el pecado. Las manos sudorosas del joven seminarista exploraban nerviosas bajo los hábitos de la aspirante a monja. Ya desnudos y bajo la atenta mirada de Cristo, que acechaba desde el crucifijo, olvidaban la castidad sin ningún pudor. Después del polvo, flagelabanse arrepentidos estos dos traidores.
Y mientras, en la misa, el Padre José rezaba: “Palabra de Dios…”.
Ays! jo, ahora que leo todos (que así no me dejo influenciar), veo que Na también ha pensado en «lo sagrado».
En fin, este es mi primer relato; Ana debe de estar alucinando….jajaja
Sois unos artistas de la PALABRA todos vosotros…especial mención para lalalá (el de la guerra), Na (el del anciano), Raccord y Moonlight doll (Palabras).
Mua!
Desde el funeral de su mujer no volvió a abrir la boca nada más que para comer si tenía hambre, bostezar si se aburría, y reírse si algo le parecía gracioso; porque no es que no fuera feliz, simplemente no tenía ganas de hablar.
Yo le veía muchas mañanas en aquella terraza, siempre acompañado de su periódico y su sombrero; conocía la historia por las cotillas de misa.
El otro día decidí entrar a pedir un café, así que, al pasar por su mesa, me quité las gafas de sol y le sonreí. Mientras esperaba a que me sirvieran, vi que él también estaba entrando, haciendo equilibrios sobre el bastón. Se acercó a mí y, con una lágrima recorriéndole las arrugas, dijo sus primeras palabras en ocho años: “Tienes sus mismos ojos.”
Me han encantado la mayoría -me parece que en general están mejor que los de cóncavo-, pero me han llamado especialmente la atención el de MAMELUCO y el segnudo de NA… Increible.
LUX: sólo tú podías escribir eso
Anunciaban un nuevo producto por la tele. Eran palabras envasadas en saquitos que se podían encontrar en la sección de congelados para que no se estropease su significado. Todo el mundo se hizo con uno de ellos. La gente se despreocupó de pensar por sí misma para hablar, los matices de las palabras dejaron de existir, de causar sensaciones y perdieron todo su valor. Un día encontré un saquito cerca de casa de Teo. Supuse que lo había perdido, me acerqué y escuché el habitual silencio procedente de su casa, roto por mi timbrazo. Abrió sin saludar y yo extendí mi mano con el saquito hacía él. Negó con la cabeza y dio un portazo. Por curiosidad abrí el saquito y tan sólo encontré “Se regala banalidad a cambio de silencio”.
esta es la versión depurada
599 justas fiuu…
bua te ha quedado genial meri
-Me he comprado un top palabra de honor.
-Te creo, te creo.
xDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDD
A ver cuándo me enseñáis a usar el lenguaje html (o como coño se diga) para crear un blog en homenaje a Ana. Madre mía.
Jajaja.
Un beso.
A mi tb me han gustado la gran mayoría. Todos tienen algo que les hace diferentes y geniales. Esta difícil decidirse por el mejor, porque cuando ya lo tienes más o menos decidido llega otro que te gusta más y otro… En fin no me enrrollo, ahí van mis peqños comentarios! (No lo hago de todos q quedo de pesada…)
–serjuzu: Me gustan las palabras que utilizas, te llevan solas al desenlace del relato. Olé por las últimas líneas!
– Lalalá: Sinceramente menudos dos relatos… Cuando los leí la 1ºvez el que más me gusto fue el primero pero ahora tengo mis dudas. Olé por las pocas líneas que te bastan para captar perfectamente las sensaciones de la guerra. Y olé el 2 por la originalidad, el formato, el final, y lo que esconde.
–Mun Light Doll: Palabras. Me transmite pasión mucha pasión… Me gusta como lo estructuras y la última frase.
–Mameluco: A mi me ha recordado a 1984 de George Orwell sobre todo por lo del ministerio de nuevas palabras. de todas formas… Kafka, Larra, Orwell… no te quejarás
– Lux: Me alegro de que por fín te estrenes!!! hemos coincidido con “lo sagrado” eso sí, el tuyo versión todoterreno!
–Mary: Muy bueno. tiene que ver bastante con la realidad.
“Se regala banalidad a cambio de silencio” eso me es familiar.
Un besazo a todos. Y que sepais q me encanta leeros!!!
La lengua no me responde. La muerdo con los dientes, empapados de saliva, y los labios tumefactos caen hacía el lado izquierdo, y parece que ocupan un campo de fútbol. La sangre brota de los bocados que sin darme cuenta me propino. Sabe a metal y a menta. El párpado inferior me pica, hormiguea debajo del ojo que ve borroso. Mi cara debe ser un poema. El poema de una pérdida. Algo mío ya no lo es, y tampoco lo echaré mucho de menos, pero ocupaba un hueco que ya solo se podrá rellenar acudiendo a la ciencia. Una luz me deslumbra y una lágrima gorda, densa, que debe ser muy salada, cae por mis mejillas aún más gordas que la lágrima. Ojos que me miran inquisidores. Ojillos aviesos, a los que le falta el brillo de antaño, carcomido por la edad y la desilusión.
En este momento no me sale la palabra.
—-
Bueno, ahora si: torturador.
—-
Odio ir al dentista.
Mando este fuera de concurso.
Creía que había menos palabras, pero paso de recortar.
Y voy y las cuento cuando ya estaba enviado.
Es lo mismo. Lo importante es participar aunque sea fuera de concurso.
Codorniz es bella palabra. Los nombres de pajaros suelen ser bonitos. Gorrión, en su sencillez es muy bonita. Además me recuerda a la editorial que fundaron para publicar los poemas de Bukowski, Black Sparrow.
Las cursiladas de paz, solidaridad y amor son pura glucosa para el cerebro del hombre sensible. Las cosas que no se pueden decir con palabras suelen tener asociadas nombres sosos. Las cosas sencillas tienen la fuerza de su palabra. Paparajote, zascandil, y en ingles me gusta mucho coconut (¿que es un coconut? coconut, coconut, co·conu·u·u·ut, coconut coconut, eres tu).
Hay tantas y tantas. Correveidile, «jambreaguilla» (en mi pueblo eso es un ansioso impaciente), «jiguerilla» (o higuerilla, equivalente -en mi pueblo también- a la cárcel, y todo por que en la puerta del antiguo calabozo del ayuntamiento, crecía una higuera).
Que de historias tienen a sus espaldas las palabras.
La dejo hasta el sábado, jeje, aunque cotillearé en los ordenadores de la facultad la evolución de su blog.
La comunidad científica estaba alborotada, los especialistas en aves estaban perplejos, los criadores y abastecedores de mercados no se lo podían ni querían creer.
Aquello acabaría de golpe con años de historias y cuentos o de historias sin cuento, incluso estaba en peligro la teoría de la evolución, eso sin contar con el posible cambio alimenticio en la población.
Figuras como Caponata y Turuleta estaban en entredicho.
Aquello era el acabóse.
Nadie decía una palabra, estaban todos boquiabiertos.
Sin embargo el estudio lo demostraba fehacientemente.
Los resultados no dejaban lugar a dudas.
La gallina de los huevos de oro, ¡Era un gallo!
Te quedas sin palabras, todas tus prioridades se desmoronan y todo aquello que tenias claro deja de tener sentido.
No te sientes capaz de buscar un motivo para explicarlo, porque sabes que nunca lo encontraras.
Se te ocurren tantas preguntas que decides dejar de pensar en todo ello e intentas desconectar de todo, pero no es más que eso, un intento en vano de algo que parece imposible…
No dices ni una palabra, solo piensas… No puedes dejar de pensar en tantos recuerdos, tantas ilusiones y tantos sueños frustrados por algo sin sentido.
Y es que el cáncer no tiene mucho sentido, y menos cuando destroza la vida de un niño de ocho años. ¿Por qué? No hay ningún porque. Y tú solo sientes impotencia ante tanta injusticia.
Hoy cumplo 31.
Y que Ana Arándanos me felicitase sería un honooooorrr, jarl!
😀
por qué quitaste la entrada de la cámara??? encima con lo que me costó encontrar todos esos enlaces chulos 😥
Tenía que reconocer el cadáver. Una hora antes le habían llamado diciéndole si J. R. C. era su hermano. Había muerto, pero lo único por lo que sabían que era él era por el DNI que llevaba en la cartera. Ya lo esperaba. Llevaba años esperando esa llamada fatídica en la que le anunciaban la pérdida. Aún así no pudo evitar que las lágrimas corrieran por su rostro; a pesar de esperarlo siempre tuvo esperanzas de que cambiara. El ser humano y su esperanza, pensaba ahora.
Llegó algo tarde porque no encontraba aparcamiento.
Sala del forense. Olor putrefacto y una sábana que tapaba un bulto. El bulto era él. Nunca pudo explicar lo que sintió. Es cierto que, a veces, una imagen vale más que mil palabras.
++Palabras que escuecen++
«… y en la escalera nos besamos. Yo no me lo esperaba. ¡Fue tan bonito! Hemos quedado para salir esta tarde, ¡qué feliz estoy!».
Tú me hablabas con tu sonrisa infantil y mirándome con esos ojillos de ratón travieso, ignorando que esas palabras hurgaban en mi alma como una cuchilla oxidada, desgarrando todo con un escozor que aún hoy me produce sabor amargo en la boca. No sabías la tortura que suponía para mí pensar que los labios que besarían esa carita de miga de pan no serían los míos. Creo que aprendí a dejar de quererte. O al menos, a que no me doliera.
– Hola, vengo por si han encontrado mi ****.
– ¿Podría decirme cuando perdió usted su ****?
– Pues creo qué fue hace dos meses. El 2 de abril. Lo eche en falta al despertarme. Estaba solo en mi cama.
– ¿Y donde perdió su ****?
– Pues creo que fue en un bar. Sospecho que me lo robaron.
– En esta Oficina de Palabras Perdidas nos limitamos casi en exclusiva a palabras que se olvidan en el transporte público. Lamentablemente, es rara la ocasión en que aparece una palabra robada. Deje que busque en el archivo de abril.
Mire, esto es lo único que tenemos: deseo, lujuria, fe.
– Ninguna de esas palabras es mi ****
– Lo siento mucho.
Salió por la puerta, abatido, mientras pensaba que demonios iba a celebrar el próximo San Valentín…
-¿ Es ésto lo que querías que te pasara ésta noche ? ¿ Conseguir a una chica como yo ? Que sensación tan agradable ¿ no ?… – risas.
– Hablas como si solo fuésemos objetos.
– Es más relajado, además de práctico en realidad. Se disfruta más si no nos tomamos demasiado en serio; eso lo hace todo más pesado.
– Así que eres defensora de la superficialidad.
-¡ Por supuesto ! ¡ En todo ! Hay tanto que ver, y tan poco tiempo. Para qué complicarse y analizar. Eso es para gente triste.
– No lo sé; yo soy otro antisocial más que abre de vez en cuando la ventana para que ventile un poco la habitación.
Palabra tras palabra me iba desvelando algun detalle de su historia… Lo que empezó con un café a media tarde acabó alargándose hasta altas horas de la madrugada y se convirtió en una conversación sobre la vida en general y su vida en particular.
Parecia mentira que, después de tanto sufrimiento, tantas decepciones y tanto dolor ella siguiese así, luchando por sonreir, y lo que era más increíble, lo consiguiese.
Mi sentimiento de culpa por haberla juzgado solo por la apariencia sin apenas conocerla, pensando que solo era una niña frívola más, sin ningún tipo de fondo no hacía otra cosa que crecer, y con él una sensación de repugnancia hacia mi mismo.
Decidí ese día no volver a prestar atención a la fachada porque es una mala consejera.
al límite..acabo de llegar a casa de estudiar y no e tenido mucho tiempo de retocarlo y de pensarlo, asi q estará con muchos errores estructurales porque lo e escrito deprisa y corriendo… me han faltado 40 segundos que espero no se tengan en cuenta!xD
Ya no se aceptan más microrrelatos a concurso!
Joe Martín, te has librado los pelos!!!